Ты кушать хочешь, моя маленькая? Хочешь caла? Искрящегося пупырушками соли, белого до голубизны, твердого сала из морозилки, такого, которое надо не резать, а аккуратно срезать, нажимая на нож двумя руками, снимая с бруска тонкой, заворачивающейся стружкой. На черный, бородинский хлеб его, на тот что пахнет жирными травками.
А картошки? Крупной, очень горячей только, такой чтобы обжигала, светло-желтого масла на нее ломтик, вот и растаяло, вот и потекло по крахмалистым бокам…
А майонезу хочешь? Ну да, того самого, вкрадчивого как льстец, ядрeнного как фрaнцyзкий брoдяга, бьющeго в нос изнутри?
И чаю конечно. Большую кружку, темного как эта ночь, бархатного и в него два, нет, три кубика хрупкого сахара…
Хочешь?
На!
Пожалуйста! Лишь бы ты была счастлива, этим промозглым осенним вечером.
И целоваться пухлыми, мягкими губами…
Вот это любовь, а не ваше вот это вот все…
Автор: Максим Цхай
