Ира с полной сумкой продуктов направилась к выходу из магазина, но вдруг увидела, что на улице идёт сильный дождь. «Откуда он? Вот ещё не хватало, и так спешу…» — подумала она и встала в тамбуре супермаркета, где уже пережидали стихию несколько человек, не желающие намокнуть под дождём.
Люди стояли близко друг к другу, невольно любуясь дождиком, быстро наполнившим большие лужи у входа, которые ручьём устремились к водостоку.
Тут Ира обратила внимание на стоящего рядом парня, который показался ей знакомым. Точно. Это же Валерка. Сколько лет, сколько зим…
— Валера, надо же, где встретились? Ведь это ты? – спросила она парня.
— Да, я Валера… — нерешительно отозвался парень, с интересом всматриваясь в лицо девушки.
— Не узнаешь? Я – Ира Игнатова. А я-то тебя сразу узнала. Ты же в параллельном учился в 35-й школе, верно?
Парень покраснел и неуверенно кивнул.
— Ира, конечно. Столько лет прошло. Теперь припоминаю… Привет. Как ты?
— Я закончила институт, работаю в проектном. А ты где? – улыбнулась Ира. – Ты же в школе спортом занимался. И сейчас фигура – хоть куда. Наверное, по спортивной части и пошёл?
— Да нет… — застеснялся Валера, — я ещё с детства увлекался рисованием, понимаешь… Вот и поступил в художественное. Так что спорт забросил, и занялся искусством. Могу портрет нарисовать. Желаешь?
— Ой, прямо так сразу, — уклончиво ответила Ира, — может как-нибудь и когда-нибудь. Я ведь не модельной внешности, чтобы с меня портреты писать.
— Ну, не скажи, — Валерка заглянул в глаза девушки и окинул её взглядом с ног до головы. – Очень даже интересная внешность. Не по современным стандартам. Скорее, ты словно из девятнадцатого века. Вот только причёску сделать наверх.
— Ну, ладно тебе… — смутилась Ира. – Мне портрет не нужен. Я не выдержу долгое время позировать, тем более, если меня так пристально будут рассматривать. Ну, уж, нет.
Она засмеялась, на них стали оглядываться люди. Тем временем дождик стал стихать. С улицы потянуло свежестью и сыростью. Некоторые покупатели начали перепрыгивать потоки мутной дождевой воды и спешить к машинам или к автобусу.
— Не обижайся на меня, Ира, — тихо попросил Валерка, — Это я по привычке смотрю, как художник. Но ты на самом деле красивая.
— Ну, мне пора, — сказала Ира, и стала пробираться через лужи, направляясь к автобусной остановке.
— Стой, куда же ты? Давай, подвезу. Я на машине, — предложил ей Валера.
— Да не надо, мне тут недалеко.
— Однако сумки тяжёлые, — ответил Валерка, беря сумки из руки Иры. – Я не спешу, а у тебя уже ноги мокрые.
Ира кивнула и села в машину.
— А помнишь, как мы на турслёте в грозу попали? – начала вспоминать Ира, — когда в десятом учились. Вот тогда промокли так промокли… Ты был тогда на турслёте?
— Нет, не был. Кажется, я тогда бoлел… — рассеянно ответил Валера, выруливая на дорогу. – Итак, куда тебя подвезти?
Они проехали пару кварталов и свернули в зелёный двор.
— Ну, спасибо тебе. Подвезло мне в прямом смысле слова, — благодарила Ира, забирая сумки.
— Нет-нет, я донесу уж и сумки, — строго сказал Валерка, — какой подъезд и этаж?
Он проводил Иру до самой двери и улыбаясь, простился. Иру не покидало приятное чувство после встречи и в то же время ощущалась какая-то недосказанность.
— Спасибо! – крикнула она Валере, спускающемуся вниз по лестнице.
— До свидания, Ира, надеюсь, встретимся ещё? – он махнул рукой и скрылся.
Ира была рада встрече. Валера изменился, конечно, но в лучшую сторону. Возмужал. Она даже и представить не могла, что он имеет такой талант художника. «Скромный, значит, раз никто в школе не знал о его увлечении» — думала она.
А через день Валера встретил её вечером у подъезда, когда Ира возвращалась с работы.
— Ты? – поразилась она. – Не ожидала.
— Я же говорил, что встретимся! – ответил Валера. – Ты с работы в это время всегда приходишь? Выходи погулять. Если голодна, то можно в кафе поужинать. Приглашаю.
— Так сразу? – Ира посмотрела на Валеру. – Ты ведь даже не спросил есть ли у меня парень… Может я замужем даже… Приглашаешь в кафе.
— Думаю, что не замужем. Раз позволила себя в прошлый раз подвести и проводить до двери. Это же понятно.
— Верно, вот я глyпая. Ну, хорошо. Идём.
Ира быстро переоделась, пока Валера ждал её на скамейке у подъезда. Они в этот вечер гуляли и пили кофе, ели мороженое и чуть ли не пошли в кино. Но Ира заторопилась домой.
— Для первого свидания достаточно, спасибо, и пока. Завтра на работу рано вставать, — сказала она и подала Валере руку, а он задержал её ладонь в своей и потом поцеловал, отпуская.
— Ты и сам как из девятнадцатого века, руки целуешь, — тихо сказала Ира.
— А что в этом плохого? Тебе не нравится? – спросил с нежностью в голосе Валера.
Ира не ответила. Она помахала ему и скрылась в подъезде. Уже темнело, но Валерке не хотелось уходить. Он сел на скамейку и вдохнул осенний холодеющий воздух. Потом поднял глаза и стал смотреть на окна Ириного дома. Вот она вышла на балкон и глянула вниз.
— Ты почему домой не идёшь? – спросила она негромко, чтобы не мешать соседям.
— Нету у меня ни дома, ни хлеба, ни денег, ни сапог… — слабым голосом застонал Валерка…
— Ага, одни краски и кисти… Перестань паясничать, точно, как в школе… — захихикала Ира, — Иди домой. Поздно.
— Не хочу… И ты не назначила мне следующее свидание, — ответил Валерка.
— Давай послезавтра. В то же время.
— Нет. Завтра. До послезавтра очень долго ждать… — снова шутил Валера.
— Хорошо, пока. До завтра! – Ира скрылась в комнате и Валера ушёл к машине.
Они встречались теперь едва ли не каждый день. Любовь вспыхнула между ними как осенний костёр из сухих золотистых листьев. Ребята перезванивались и днём, и не могли наговориться вечерами. И после месяца свиданий им казалось, что они сто лет знают друг друга.
Тепло, исходящее от взгляда, слов, прикосновений Иры обволакивало сознание и дyшу Валерки и не давало забыть о ней ни на час. Он теперь жил, мыслил, дышал, сроднясь с её зримым и незримым присутствием и понял, что она и есть та самая его половина, о которой так часто и банально упоминают, если говорят о настоящей любви.
Ира испытывала те же чувства. Она была покорена ухаживанием Валеры, ощущая себя маленькой, слабой и красивой рядом с ним. Чувство защищённости и сладкого покоя охватывали её, когда он обнимал её и прижимал к себе.
Ребята не мыслили уже себя друг без друга. Однажды, когда они прогуливались по парку, Валера обнял Иру и прошептал:
— Я хочу познакомить тебя со своими родителями.
— Ты думаешь, что так надо? – спросила Ира. – Хорошо…
— А потом ты познакомишь меня со своими. Мы же хотим быть вместе, — продолжил Валера, — только вот хочу тебе признаться в маленькой фальши.
— Что такое? – встревожилась Ира.
— Понимаешь, я не хочу, чтобы между нами была ложь. А я не смог тебе сказать правды тогда. Сразу.
— Когда? Какой правды? – Ира уже начинала волноваться.
— Я не учился в твоей школе. Никогда. Ни в каком параллельном.
— Как? – поразилась Ира. – И ты хочешь сказать, что ты вовсе не Валерка Титов?
— Я Валерка. Имя ты отгадала. Только фамилия моя Петров. И я учился в другой школе нашего города. Ты уж прости… Не мог я тогда ответить тебе «нет».
Ира молчала, насупившись.
— Не понимаю… — начала говорить она. – Ты похож с ним как две капли воды. Хотя, конечно, изменился… То есть… Все мы изменились. Но почему же ты сразу не сказал? Так глупо вышло. Будто я к тебе клеилась…
— Ты мне понравилась и отпустить я тебя не мог. Боялся, что раз я не тот, то ты интерес ко мне сразу потеряешь, уйдёшь… Извини.
— Что ещё в тебе не так? – насторожилась Ира, — говори уж сразу…
— Честно – больше ничего не скрываю. Остальное – правда, Ирочка. Это – маленькая неправда пошла нам только на пользу, согласись. И больше обманывать друг друга мы не будем.
Ира уткнулась в грyдь Валеры, а потом засмеялась.
— Ну, ты хитёр-бобёр. Ладно, прощаю. И ты меня прости. Я, наверное, тебе сумасшедшей показалась. Теперь даже стыдно…
— Если бы не тот дождь, Ирина, мы бы вообще могли не встретиться с тобой. Спасибо и тебе, и дождю, и небу. Я люблю тебя. И ты это знаешь…
Валера привычно поцеловал руки Иры. Она улыбалась. Её глаза светились счастьем и любовью…
Через три месяца они поженились, и все долгие их годы, когда начинал по оконным стёклам хлестать сильный дождь, Ира приговаривала:
— Смотри, Валера, наш дождик пришёл…
Автор: Елена Шаламонова
