Намылились мы с подругой на пробное занятие по сальсе. Бесплатно, воскресенье — почему бы не подвинуть свои попы средней подтянутости на пол-шага ближе к аппетиной латиноамерикански-накачанной попке.
Я нашла мероприятие — значит, везет подруга (есть у нас такое правило). Я, соответственно, пошла налегке. Телефон и ключи в карманы джинсовки, пакет со сменкой. Всё.
Бодро оттанцевали (ну ладно, бодро освоили базовые шаги). После сальсы объявляют пробный урок бачаты. Народ в основной массе остается, но мы решили, что уже устали.
В машину, домой (живем в одном дворе). Выгружаюсь и понимаю, что ключей в кармане куртки нет. Совсем. И за подкладкой нет (там связка из десяти ключей — не пропустишь). И в машине нет. А ключи, к слову, от квартиры, гаража, офиса, велосипеда и еще от каких-то тайных, но наверняка нужных дверей. Вся жизнь на двух кольцах. Катастрофа.
Пришла домой, доложила мужу, выслушала интересное о моей склонности таскаться по воскресеньям во всякие неприличные места («а вот если бы спала, как положено, ничего бы такого не было»).
На своей машине еду в танцевальную студию. Народ там продолжает бодренько отплясывать бачату. Ищу под вешалкой, в раздевалке. Везде ищу — нету.
Остается два варианта: либо я обронила ключи по дороге к мусорному баку (когда перед тренировкой выбрасывала мусор), либо — так же случайно — уронила их в мусорный пакет перед тем, как поставить его в бак.
Вернулась во двор, прошлась от подъезда до бака. Нету. Взяла старые хозяйственные перчатки, достала из бака пакет со своим мусором (удобно стоял сверху и почти не был заставлен). Старательно морща нос, изучила содержимое… Креветки кто-то вчера жрал, однако. И картоху варил. Буржуи. А там, под слоем кожуры и панцирей, ключи могут быть, между прочим…
Ну, вы поняли. Не оказалось там ключей. Пришла домой. Сижу реву. Вместо непринужденного воскресного дня получила сплошные нервы, бухтение ненаглядного и переспективу провести весь понедельник, восстанавливая ключи. Есть повод пореветь, как по мне. Бак этот мусорный, опять же. Люди вежливо отворачиваются — до сих пор перед глазами.
А когда жидкость в слёзных железах кончилась, мозг спрашивает:
— А откуда в кармане джинсовки нетканая салфетка, которую ты в мусорный бак кинула, когда как бомж там копалась?
— Да хз, я обычно бумажными пользуюсь, но такой каплю мазута с кузова после автосервиса оттирала. Она и испачкана была в чём-то черном.
— А ничё, что ты тогда без джинсовки была, и салфетку в мазуте сразу в урну бросила?
И тут я вспоминаю, как по пути с тренировки на часы хотела посмотреть. Обычно они с трудом из-под джинсовки вылазят, а тут так легко, я еще подумала что-то вроде «Ой, куртка растянулась».
Подхожу к вешалке. Мммм… Это не моя джинсовка! Такая же, но не моя. Карманы на том же месте, телефон так же во внутренний карман привычно ложится. Только эта — Остин, а моя не знаю кто, но не Остин. И эта чуть длиннее. И рукава шире.
Твою ж мать! Звоню тренеру. Говорю, я тут ненароком чужую вещь спёрла, хочу вернуть. Она мне — «Ой, а у нас одна девушка так расстраивалась после бачаты, что кто-то ушел в ее джинсовке; и когда все разошлись, на вешалке одна ветровка осталась».
Пазл сошелся, звезды снова повернулись ко мне передом, ключи вернулись к мамочке. А бесценный опыт копания в мусорном баке остался.
Морали не будет, только совет. Нужно проявлять чуть больше осознанности к автоматическим действиям (типа одевания), особенно в незнакомом месте. Следите за вещами; уходя, гасите свет. Всё.
Автор: «Svetik Tik1»
