— Сима Марковна, я извиняюсь…, а доктор Шпаковский, вам, случайно, не родственник?
— Ай, я вас, умоляю… Какой он мине родственник…? Так, слегка…зять… И потом какой он доктор?
— Ну, как же он же знаменитый доктор Шпаковский…что — то из области xимии или физики…?
— Вот видите, вы сами и прокололись… Доктор он, xимических наук…
— Я не прокололся, я, слегка, ошибся…
— Вот…, а был бы он настоящий доктор…там, например, зубник или глазнюк или этот…пи….. гинеколог… Вы бы не ошиблись… Потому что это конкретика…..и клиентура….и ….. доход…. соответственно… А так шо? Одна фигня… Три лекции в день, два зачёта в месяц и головная боль во время сессии…
— Ну, а как же научные труды? Он ведь может так и до Нoбелевской премии добраться…
— Пока он доберется, стопчутся тапочки… белые… Премию дают за что? За ге-ге-гениальность…А у нас… Ничего не может… Кран починить не может, гвоздь забить проблема, счётчик электрический отмотать не получается… Де мы и де тот Нoбель со своей премией…
— Не, ну вы не правы, слишком вы про зятя….. уничижительно… Что-то он всё-таки может?
— Ай, ладно… может… Ну, борщик сварить может, котлетки может пожарить, белье погладить… постирать…, там что ещё …..аааа….он варит очень вкусный кофе и всегда очень шикарно проигрывает мне в преферанс… Ну и, скажу вам по- секрету, дети у него получаются чудные… Это не внуки, это песня…
А вы думаете, шо я бы его терпела за просто так?
Автор: Марина Гарник
