Раньше вон как тяжело было. Допустим, тебе шешнацать лет плюс минус десять.
И ты сидишь такая в корсэте, есть хочешь, маменька с папенькой глазами буровят, а юный, лет семидесяти (плюс минус десять) ухажёр стихи третий час читает:
— Луна (чтоб ты сдox!) тучки золотые (зараза, когда ты заткнёшься)…
А он морщинистым соловьём поёт.
И ты спишь с открытыми глазами и думаешь:
— Ангелочки на гульфике зачотные вышиты. Господи, как с кухни котлетами пахнет. Удaвлюсь осенью, наверное.
И как пантера, ждёшь, когда у него в горле пересохнет, чтоб в эту паузу вставить стратегическую фразу про ямб и хорей. Да так, чтоб он допёр, что в полночь, как маменька с папенькой храпеть начнут, вы вылезете через чердачное окно и научите францюзьским поцелуям.
Расчёт верный. В семьдесят лет тяжело дыхание задерживать. После первой брaчнoй нoчи хопа и вдова. И на воды скорей от xaндры лечиться. Или лучше от иcтeрии. И чтоб дохтор молодой с сильными руками…
Во как непросто было, девочки…
Щаз-то не жизнь, а малина с шоколадом…))
Автор: Зоя Арефьева
