В восьмом классе я влюбился в десятиклассницу. В те годы я даже ходил через две ступеньки. Она была комсомолкой, членом совета дружины.
Комсомолка курировала наш класс и особенно меня, как отличника и перспективного кадра. У нас были сугубо деловые отношения. Я рыдал на плече у друзей-хулиганов: она любит не меня, она любит мои пятерки!
Однажды моя комсомолка зашла ко мне домой, чтобы передать книжку, но никого не застала и оставила книжку бабушкам на лавочке у подъезда. В те годы бабушки на лавочках были несущей конструкцией двора. Им доверяли на хранение сумки с продуктами, детей, тайны.
Когда я появился, бабушки передали мне книжку.
– Хорошая девушка! – сказала одна.
– Прямо как я в молодости! – добавила вторая.
– Мы ей всё про тебя рассказали! – заявила третья.
Я уже собирался уходить, но тут отнялись ноги.
– Что… что…что вы ей про меня рассказали?
– Что ты у нас хулиган, и вся округа тебя боится! – сказала одна.
– Что все девчонки нашего двора в тебя влюблены! – добавила вторая.
– И что у тебя есть подпольный мотоцикл! – заявила третья.
Я едва не плакал.
– Что вы наделали? Это же все неправда! Я отличник, я перспективный кадр! Она теперь в мою сторону даже не посмотрит!
– Отличник! – сказала одна.
– Перспективный кадр! – добавила вторая.
– Памятник! – заявила третья, и все они дружно захохотали, помолодев вдвое.
На следующий день моя комсомолка поймала меня в школьном коридоре.
– Ты это… кажется, в кафе-мороженое меня приглашал… я подумала, а давай сходим, отдыхать тоже нужно.
Когда я слышу рассказы про злых и мракобесных бабулек на лавочках, я только пожимаю плечами: добрее и мудрее бабушек моего двора я не встречал…
Автор: Олег Батлук
