Вчера, возвращаясь с сыном с прогулки, зашли в хлебный магазин и купили буханку свежего, еще теплого хлеба.
— Папа, можно? — маленькие пальчики шелестят целлофаном, а на меня умоляюще смотрят глаза кота из Шрека.
— Можно, сын, — с улыбкой отвечаю я.
— Ура!!!
Дальше какое-то время идем в тишине, потому что не до разговоров.
— Папа, а ты так делал, когда был маленьким? — жуя, спрашивает он.
— Конечно! Мне кажется, все так делали.
— Все-все-все? – большие глаза смотрят на меня с недоверием.
— Все-все-все.
— И мама?
— И мама.
— И бабушка?
— И бабушка.
— Это потому, что мы родственники?
— Нет, это потому что вкусно.
— Хочешь? – протягивает буханку мне.
— Хочу!
Беру буханку из его рук, откусываю хрустящую корочку и на мгновение превращаюсь из взрослого мужика в семилетнего пацана, идущего с бабушкой по двору и уплетающего, на зависть всем местным голубям, тогда еще круглую, только что купленную буханку. Рядом идет дед и удовлетворенно покрякивает, попивая пивко квасок из желтого, с цветочком посередине, железного бидончика с деревянной ручкой …
— Ну, как? Вкусно?
— Вкусно, сын! Знаешь, — останавливаюсь посреди двора и хитро ему подмигиваю, — А давай-ка купим кваску. Что-то пить захотелось …
Автор: Интернет
