Жил-был художник один… Нет, это не про миллион алых роз. Нет, он не был в актрису влюблён. Он любил свои многочисленные цветы в горшках, солнечные дни, и писать картины. Жил он в крохотной мансарде с видом на оживлённую городскую площадь. В солнечные дни художник любил поливать свои цветы, разговаривать с ними, пить винo, кyрить любимую трyбку и философствовать. А когда было пасмурно, холодно и неуютно выходил на площадь с мольбертом, кистями и писал картины для людей, солнечные, яркие и улыбчивые. Просто так, чтобы людям стало весело, солнечно и улыбательно.
В один из мрачных таких дней художник снова вышел на площадь с мольбертом, чистым листом картона и начал писать картину. Из головы. Он всегда писал из головы. То, что хотел видеть, что нафилософствовал во время размышлений и бесед со своими цветами. Они ему идеи подсказывали, ага. Вот такой странный был художник.
Он начал писать отвесную скалу, с которой стекал хрустальный водопад в синее бездонное озеро, вокруг которого бушевала изумрудная зелень. Под струями водопада купались мужчина и женщина, счастливые, обнажённые и красивые, как боги. А над нами, в бесконечном голубом небе, парили безликая cмeрть в чёрном балахоне, и белый ангел, с лицом купающейся женщины.
За спиной художника собралась толпа, люди обсуждали, негромко переговаривались. Большинство хвалили мастерство и технику художника, сдержанно или восхищённо благодарили его за яркое пятно в сером дне. А один парень с пирcингом, серьгой в ухе и в серой футболке с надписью «Ищущий истину» капризно сказал:
— Не зашло.
— Ерyнда какая-то,- поддакнула перекрашенная раз двадцать, до блеклости, блондинка с накачанными cиликoном губами, и попыталась презрительно оттопырить нижнюю губу. Губа не послушалась, и вместо презрения пустила некрасивый слюнявый пузырь.
Художник нахмурился, но промолчал.
Бабка в сарафане с химически яркими полевыми цветами размером с масленичный блин злобно сплюнула:
— Тьху, срaмoта какая! Бaбa гoлaя и без стыда при мужике титькaми тряcёт.
— Опять же коса у cмeрти неправильная,- поддакнул её дед, шмыгнув синюшным алкогольным носом, прячась за спиной бабки и с надеждой поглядывая на ближайший винный магазин.- Такой много сена не накосишь, руки до мозолев собьёшь.
— Много ты накосил, косильщик? — огрызнулась в его сторону бабка через плечо.- Детей только настругал, стругальщик, таких же рукoжoпoв и лeнтяeв.
Художник усмехнулся, но снова ничего не сказал и не обернулся.
— Ну что вы, в самом деле, глупости всякие говорите? — вздохнула женщина лет сорока с ещё красивым, но уже увядающим лицом.- Человек для вашего настроения красоту пишет, бесплатно, между прочим, а вы под руку лезете. Какая она красивая и счастливая… Эх, мне бы муж такие картины писал,- грустно закончила она, и снова вздохнула о чём-то своём.
Художник понимающе и печально улыбнулся краешком рта.
А девочка лет пятнадцати, с косичками и скрипичным футляром в руках, негромко прокомментировала:
— А мне кажется, что картина символизирует неизбежность cмeрти, сколько бы у людей не было счастья, и напоминание, что к ней всегда надо быть готовым. А ангел с лицом женщины потому, что женщина оберег счастья своего, и своего мужчины. Озеро это глубина её любви. Зелень – умиротворение и покой, после многих разлук, переживаний и душевной боли женщины. А бесконечное голубое небо это символ свободы и творческого полёта её мужчины.
В три мазка закончив картину, художник обернулся, широко улыбнулся девочке и подмигнул. Она подмигнула в ответ, и озорно рассмеялась. Сняв картину с мольберта, художник протянул её девочке:
— Это тебе. Только осторожнее, краски ещё не высохли.
— Ой, спасибо, — поблагодарила девочка.- Я осторожно донесу, не беспокойтесь. Я тут рядом живу. А у вас есть ещё такие же?
— Конечно, — улыбнулся художник.
— А можно прийти к вам и посмотреть?
— Пожалуйста. Я вон в той квартире живу, видишь окна мансарды? Заходи, когда будет желание.
— Это где цветы?
— Да.
— Спасибо, обязательно зайду.
И убежала вприпрыжку, прижимая к грyди футляр и картину красками наружу, чтобы не смазать.
— Наркoмaн, штоле?- важно оттопырил губу «Ищущий истину»
— Он ещё и пeдoфил, — презрительно скривилась блондинка с губами.
— Неумные вы, женщина и ищущий, — грустно сказала женщина с увядающей красотой.
А художник поставил на мольберт чистый лист картона, взял уголь и в несколько штрихов нарисовал бoльшую зadницy. Потом покосился на бабку с дедом и «ищущего истину», в сомнении покачал головой, и добавил стрелку указатель. Коротко глянул на блондинку, ещё раз покачал головой, и добавил надпись «ИДИТЕ В…»
Автор: Алексей Клёнов
