Иногда просто понимаешь: вот оно, то самое утро. Поднимаешь детей, расталкиваешь сонную жену и мастерски делаешь вид, что не услышал ни одного слова из «может к моей маме поедем?». Выводишь зевающее семейство к Росинанту. Железный конь слабо чихает, но по его телу прокатывается волна дрожи и он начинает урчать. Вы выруливаете в предрассветный туман.
— Мам, пап, а куда мы? — сонно спрашивают дети. Мы в туда, но так говорить совсем необязательно. Детей легко отвлечь. Можно просто сказать, что это новая игра и надо насчитать побольше крепко спящих жёлтых автомобилей. Детишки будут счастливы. Совсем другое дело жена.
Мара сидит насупившись. Давным-давно, когда мы только поженились, она сама весело считала автомобили и радовалась розовой дымке рассвета. Текли года и жена как-то незаметно испортилась. Со всеми ими так. Теперь сидит, недовольно зыркает через щёлочку наполовину закрытых глаз. Не понимает. Надоело. Ей бы к маме в гости.
Кручу баранку. Поворот налево. Ещё один. Теперь направо. Я не особо заморачиваюсь, знаю уже: повороты не важны. Сегодня, когда мы будем готовы, Дорога обязательно приведёт к цели, не может не привести.
Незаметно выбираемся из города. Из-за горизонта появляется краешек солнца. Дети громко смеются. Жена сильней хмурит брови. Она стала слишком взрослой. Уже не видит, не чувствует, но прошлую радость помнит. Ей до жyти oбидно.
Колёса наматывают километры, пока между двумя неприметными столбиками не глохнет машина. Для порядка поворачиваю ключ зажигания. Росинант чихает, но заводиться отказывается. Впрочем, так каждый раз. Как только всё закончится, он тут же радостно заурчит. Открываю двери и визжащие дети бросаются в поле. Жена вздыхает. Она молодец, уже почти скопила силы, чтобы смириться.
Беру всё необходимое и двигаюсь вслед за семейством. Сегодня ничем не примечательная тропка ведёт нас между лесом и полем прямо под встающим солнцем. Хорошая тропка — одно удовольствие шагать.
Мы приходим на место. Аккуратная, солнечная полянка на опушке, жаль озера нет, но тоже неплохо. Дети сразу затихают. Крoвь Рoда течёт в их жилах, несёт свои истории. Здесь старые легенды становятся почти реальным и дети чувствуют их дыхание. А жена уже нет. Её вера ушла. Теперь Мара отходит подальше в сторону. Спасибо и на этом. Так её недоверие меньше мешает.
Срезаю ритуальным серпом несколько выспевших колосков ржи. Поджигаю их тоненькие усики. Смотрю, как дым струйками устремляется в небо, прямо к розовому мареву солнца. Время замирает, реальность дрожит и тут приходит Она.
Девушка в фиолетовом осторожно, будто танцуя, ступает по полю. У неё в волосах венок из колосьев, в глазах всё тепло августовских дней. Она улыбается мне. Воздух пахнет скошенной травой, спелыми яблоками и лесными грибами.
— Здравствуй, Видящий, — чуть кивая, девушка приветствует меня.
— Здравствуй, Таилтина! — почтительно склоняю голову, но не удерживаю любопытство и сразу ляпаю. — Много в этот раз?
— Всего сорок.
— Всё меньше и меньше. Последняя вера уходит. Даже моя Мара не oпрaвилась. Ничего не помогает.
— Видящий, ты и сам знаешь: наше время на исходе. Старое уходит, чтобы дать дорогу новому. Таков порядок. Скоро, совсем скоро, колесо окончательно провернётся и о нас будет помнить лишь ветер. Да и то недолго.
Девушка в фиолетовом снова улыбается, в этот раз грустно, достаёт колосок из венка и кладёт мне в руки. Её благословение. Её маленькое обещание. Видение потихоньку меркнет. Ритуальный серп блестит в лучах рассвета. Колоски догорели и вот-вот рассыплются невесомым пеплом.
— Пап, пап, а откуда здесь взялась девочка? — пищит самый мелкий сынишка и я зaмирaю от радости. Кажется, ещё не время становится сказкой ветра. Традиция не yмрёт: у Рoда будет новый Видящий!
Автор: Саша Николайчик
